Mentira número 112: Veintitrés

Y de repente, el otoño. Miras alrededor, y, qué ha pasado. Otra vez ese no-se-qué aquí dentro, otra vez las noches largas, los libros cerrados y las heridas abiertas. Otra vez aquí, y sin saber muy bien por qué. En qué momento la poesía empezó a doler tanto, en qué momento el tiempo empezó a correr y quién es el listo que se atreve a perseguirlo. Otra vez páginas en blanco que parecen burlarse de mí y de no llevar nada dentro. Aunque las dos sabemos, que lo único que pasa, es que llevo demasiado. Y muy fuerte.